Belgique, terre d’écueils

Pour détraquer la belgitude

            Être belge est une catastrophe et doit le rester.
            Revendiquer sa belgitude, c’est, au contraire, faire de soi la victime consentante d’une forme très pernicieuse de discrimination positive. Il est vrai que la belgitude s’invite aujourd’hui dans les salons, s’accroche aux cimaises, collectionne les titres de gloire, pique la curiosité marchande, endort la plus élémentaire méfiance.

            Bientôt on fera du belge au kilomètre, du belge pour ascenseur, du belge comme médicament, du belge pour devenir belge. On imagine des Belges en tête de gondole, en produit d’appel, en cadeau surprise. D’aucuns châtient déjà leur humour, empanachent leur détresse, plastifient leur accent, s’emballent sous vide. Halte à la récup : le Belge n’est pas une marchandise.

            La belgitude est un nouvel académisme. Au miroir déformant qu’on nous tendait avec condescendance  (et derrière lequel nous vaquions à ce métier harassant qui consiste à n’être personne d’autre que soi-même), nous préférons maintenant l’image d’une marque déposée dans laquelle on feint de se reconnaître, pire : devant laquelle nous commençons à grimacer pour mieux y coller.

Monsieur Poliart, que certains, dans les années 60, appelaient « Beau Serge », met dans ses dessins (ne parlons pas de son chevalet ni de ses écuries, de ses fresques ni de ses frasques, qui engendrent d’autres plaisirs) toute la tendresse qui lui gonfle le cœur.  Un enfant nu, une mère célibataire, un cul-de-jatte, un gros cochon dans un peu de jus, des amis qui s’étranglent, des frites mal cuites, des cours de récréation et de miracles, des morceaux de crottes et de squelettes, des riens du tout – par exemples – réchauffent son crayon et lui donnent des couleurs, celles-là même qu’il a aux joues quand, le soir et dans la solitude, il lit quelques pages du Cantique des Cantiques. 

Et quand il voit des plumes sur le derrière d’un petit oiseau, il pense aussitôt à d’autres plumes, non à celles de Chateaubriand ou de Jules Michelet, mais à celles qu’il imagine sur la tête de messieurs qui mangent des oranges et font du bruit. C’est un cas, parmis d’autres qui, eux, ne savent pas dessiner.

André Balthazar, janvier 2003

Né à Liège le 19 novembre 1949
Stas découpe pour assassiner l'image convenue et, dans une prolifération folle, donner naissance à une prolifération d'autres images qui se déchaînent.